Bienpensante


6
April 20, 2009, 8:07 am
Filed under: ficción, idealismo, pop

S. estaba acostada en la cama, al lado mío, con una biografía de Sylvia Plath por la mitad. En su mesa de luz había otros dos libros, uno en inglés que le había comprado yo hacia un tiempo (creo que eran los cuentos de Pynchon, pero no me acuerdo) y El coronel no tiene quién le escriba de Vargas Llosa, para mi disgusto. Era como el primer mes de convivencia, la quería tanto, la quiero tanto. Pero en ese momento, no sé, era otra cosa. Todos tenemos siempre un libro en la mesa de luz, nosotros seguro que desde los 14 o los 15, otra gente bastante después quizás, inclusive S. Pero ese día que la miré, leyendo mientras yo agarraba mi propio libro (anda a saber que leía en esa época, seguro alguno de esos yankees medio unknown que me hacías leer vos, que siempre terminaba disfrutando) y me di cuenta de la imagen rara que armábamos, medio familiar y medio chota, me agarro un toque de pánico, pero fueron como dos segundos. Después del rush así de prejuicio, se me vino a la cabeza que yo mucho más feliz que eso no iba a hacer y que todo lo otro, esas madrugadas de joda, o las charlas en cualquier parte podía seguir teniéndolas, pero alternadas con algunos días de eso. Me sentí un viejo choto, a pesar de que no lo era, sí, pero también me sentí muy activo, sentí que me movía y que había logrado algo. Si había conseguido que esa mina, que fue a mejores colegios que yo, que estudió en Francia y que se había doctorado en Historia del arte, que tenia la piel más tersa que hayas tocado nunca y que con sólo dos palabras te dejaba de culo, se acostara al lado mío con naturalidad, ni con un ápice de duda, ya estaba. Que estuviera leyendo al lado mío acostada, mientras la miraba de reojo, me hacía olvidar de todo lo otro, todo lo que esa imagen, en cualquier otro momento, me hubiera espantado. Casi que me dio ganas de llegar a viejo así, con ese libro tuyo y con ese minon al lado, disparados al infinito.


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